Après trois semaines de reflexions, Feu-Follet pris sa décision.
Bien sûr, trois semaines, ça peut paraitre long, mais sur un critère dragonique, pas tant que ça. Et puis la décision était bien difficile à prendre... Un peu comme l'enfant qui soudain, choisit de quitter une position des plus stables, les quatre membres posés solidement sur le sol, pour se risquer enfin à marcher sur ses deux petits pieds.

Ce matin là, les gens de la Roche du Mont virent une ombre immense passer devant le soleil. Tous levèrent les yeux au ciel, un frisson glacé dans l'âme. Non, ce n'était pas une éclipse, ni une météorite s'abattant sur leur tête, ni même la disparition pure et simple de l'astre solaire annonçant implacablement la fin du monde... Non, c'était bien pire : Feu-Follet s'en allait. Sans une explication, sans un au-revoir, rien.
Le boulanger trouva cependant deux étranges pierres devant sa boutique... Du Silex.

Entendons nous bien, Feu-Follet aimait le peuple de la Roche du Mont.
Mais il n'aimait pas les adieux, voilà tout... Et puis, ils n'auraient pas compris. Sa décision était prise, et il fallait qu'il mette un maximum de coups d'ailes entre lui et cette contrée. Avant que son courage flanche, et qu'il change d'avis. Il devait partir...

Attention, pas pour n'importe où. Ce n'était pas un coup de tête, pas un simple envie de prendre l'air, de découvrir le monde. Des voyages notre dragon en avait déjà fait des milliers avant de se poser à la Roche du Mont. Non, il avait là un but bien précis. Un endroit, peut-être le seul de ce monde, où il n'avait jamais posé les pates. Dasfoul. Appelé par les humains... L'ile de la Mort.

Oui, les humains manquent cruellement d'imagination lorsqu'ils ont la trouille. Et cette endroit là leur faisait diablement peur : cette ile volcanique s'apparentait tout à fait à ce que l'espèce humaine nomment habituellement l'enfer. Des flammes, une atmosphère opaque et toxique, une chaleur intenable. Et aucun homme n'en est jamais revenu... Au moins, en l'appelant l'ile de la Mort, on savait à quoi s'en tenir.

Mais ce lieu, aussi terrifiant paraisse-t-il, était bel et bien sa destination. Parce que ce qui rongeait notre petit dragon, ce qui le rendait si triste, c'était un appel intérieur. Un irrépressible besoin, qu'il ne pourrait satisfaire qu'en quittant la Roche du Mont. Guidé uniquement et simplement par l'instinct. Et cet appel, tous les jeunes dragonneaux le ressentent un jour ou l'autre.

Parce que si notre dragon était déjà bien vieux au regard de l'échelle humaine, il n'était encore qu'un adolescent sur celle des dragons. Et Dasfoul, l'ile de la Mort, est le lieu où, comme tout dragon le sait, a lieu le rite d'initiation faisant de vous un vrai dragon. Ce rite terrible, magique et mystérieux vous donnait deux capacités notables. Tout d'abord, il vous insufflait toutes les connaissances ancestrales des Dragons. Une sorte de mémoire collective, partagé par tout ceux ayant passé ce rite. Et aussi, et c'est que qui motivait grandement notre Feu-Follet, passer ce rituel vous donnait la capacité de sentir les autres dragons. Et ainsi, de savoir où ils se trouvent.

Or comme il a été évoqué auparavant, les dragons se faisait bien plus rares en ces temps troublées, et il était bien difficile d'en rencontrer. Outre la chasse implacable par les grands seigneurs et autres aventuriers en quête de hauts faits, l'espèce dragonique était en déclin parce que beaucoup d'entre eux étaient malades. Une pandémie étrange et implacable, que la rumeur prétendait d'origine magique. Peut être un dommage collatérale de la grande bataille de Rustor, opposant les magiciens aux sorciers...

Comme chacun le sait, les magiciens et les sorciers sont différents. Un magicien apprend la magie dans les grimoires, il concocte des formules complexes dans son labo, il porte fièrement une grande barbe et un chapeau ridicule. Le sorcier, lui, ressent la magie autour de lui, il l'utilise sans vraiment la comprendre, et acquiert de nouveaux tours à force d'essais infructueux et de hasard. Un sorcier est bien souvent un simple fermier, qui se rend compte de ses capacités en lançant accidentellement une énorme boule de feu dans sa grange...
Et, pour faire court, disons qu'un jour leur antipathie naturelle se cristallisa sur un détail (une histoire de chapeau du grand archimage accidentellement transformé en crapaud visqueux), au point de voir s'organiser une véritable guerre. Et leur affrontement fut... Explosif.
Quoiqu'il en soit, la toile de mana, source de toute magie, fut tellement distendue et mise à mal qu'elle se rompit, engloutissant comme un énorme trou noir tous les magiciens et sorciers présents.
Des batraciens à 12 yeux, des mouches de 15 mètres d'envergure, des palmiers roses, et bien d'autres éléments aussi étranges témoignent encore des dégâts irréversibles engendrés par cette guerre.

Mais revenons en à nos moutons, ou plus précisément à notre Dragon.
Feux-Follet souffrait de solitude. Non pas que la compagnie des humains lui déplaisait, mais ses racines lui faisaient un douloureux appel du pied. Revenir à la source, ses gènes reptiles, son histoire ancestrale. Bref, il ressentait un irrépressible besoin de se retrouver entre dragons, passer un moment complice en mâchonnant un ou deux boeufs, et discuter des heures en cette langue lente, grave et gutturale qu'est le draconique. Rha, Comme il lui manquait,  le son de cette langue, chaque mot pareil à un tremblement de terre... Pouvoir se comprendre naturellement, sans effort, ne plus lire la crainte dans le regard de l'autre, pouvoir le toucher sans risquer de le briser comme un jouet, sentir ce lien invisible qui unis les êtres qui se ressemblent... Voilà ce désir qui lui brulait les veines, qui le poussait à battre toujours plus des ailes, vers cette destination ancestrale inscrite dans ses gènes même. Car pour retrouver ses semblables, éparpillés et camouflés, avoir le don offert par le rite de Dasfoul semblait essentiel.  

Dasfoul. Certains ont échoué au passage de ce rite. Certains en sont morts. Et on en ressortait à jamais changé. Ce n'était pas un camps de vacances, ce lieu était sensé faire de vous un véritable Dragon adulte, porteur des connaissances ancestrales draconiques, respecté par ses pairs en tant que tel. Dasfoul. L'ile de la mort. Elle portait finalement bien son nom. Qu'on échoue ou qu'on réussisse, le dragonneau qu'on était en y entrant n'en ressortait pas. Jamais.

Les pensées de Feux Follet se délayèrent soudain, lorsqu'il s'aperçut que la nuit tombait. Bien que les Dragons aient une très bonne vue, il eut été périlleux de voler de nuit. Et puis, il faut bien l'avouer, notre ami commençait à fatiguer.
Alors il repéra une clairière dans la forêt qu'il survolait, et s'y posa. Il tourna sur lui-même, arrachant sans même s'en rendre compte un ou deux arbres, se roula en boule, et s'endormit très vite. Sa nuit fut hantée de rêves confus, mêlant le bruit du vent, l'inquiétude d'avoir abandonner les gens de la Roche du Mont et la crainte des épreuves qui l'attendraient à Dasfoul.

Son coude le chatouillait. Non, ne confondons pas : en fait, ça le grattouillait. Feux Follet changea de position. Bien que le soleil commençait justement à se lever, notre dragon ne fut jamais du matin, et il était bien parti pour somnoler encore un chouilla.
Hé! Mais cette fois c'est sa queue qui lui piquait... Mais ça alors, on lui piquait les fesses parbleu! Feux Follet se retourna d'un bon, près à affronter l'insolent qui osait l'enquiquiner pendant sa grass' mat'.

Au début, il ne vit rien. Et pour cause : il n'y avait rien. Puis soudain, il sentit un petit choc à l'arrière du crâne... C'est alors qu'il entendu une petite voix, très aigue, venant de la droite. Il se retourna, et la voix se fit encore entendre à sa droite. Il virevolta à nouveau, pour faire face, c'est alors que la voie résonna... à sa droite.
Par mille volcans, quel être incroyable pourrait bouger aussi vite, et anticiper ainsi ses mouvements?

- Mon nom est Vel, émissaire émérite des Poiloppetons, et je suis désormais ton maitre!